В таком смысле художник, писатель и всякий творческий человек этим просто живут и дышат, живут от всей души! И в настоящем творческом процессе иначе и не бывает.

«Художник для того, чтобы действовать на других, должен быть ищущим, чтоб его произведение было исканием. Если он все нашел и все знает и учит, или нарочно потешает, он не действует. Только если он ищет, зритель, слушатель, читатель сливается с ними в поисках»
(Л.Н.Толстой)

И это тоже правда. Каждый из нас постоянно ищет, ищет свой смысл жизни, свой жизненный путь, те вещи и тех людей, с которыми ему наиболее комфортно и т.д. И каждого из нас, прежде всего, занимают не просто чужие находки и открытия, а как раз оптимальные, более совершенные пути поиска себя и своего пути.

«Художник более или менее крупный – творит для себя свой, особенный мир, со своими, особенными законами – творит по своему образу и подобию, а не по чужому. И оттого художника трудно уложить в уже созданный, семидневный отвердевший мир: он выскочит из параграфов, он будет еретиком»
(Евгений Замятин)

А это относится к каждому творческому человеку, который самореализовывается уникальным образом, как никто на свете, кроме него. И трудно ему в обществе, в котором такое созидание не приветствуется. Недаром его не менее известный современник оставил нам такие слова:

«В сознании долга, великой ответственности и связи с народом и обществом, которое произвело его, художник находит силу ритмически идти единственно необходимым путем. Это – самый опасный, самый узкий, но и самый прямой путь»
(Александр Блок)

Опасный, потому что с какого-то момента общество стало конфликтным. А созидателей и вообще любого творческого человека всегда можно найти повод обвинить в «подрыве устоев» только потому, что они не укладываются в обывательский «стандарт». Об этом давно хорошо и точно сказано словами французского писателя ХХ века:

«В тот миг, когда политическая власть указывает, что я должен делать, я становлюсь бесплодным. То, что мне, художнику, надлежит делать, должно быть проблемой, я должен столкнуться лицом к лицу с неведомым, которое я творю, а не играть роль иллюстратора»
(Андре Мальро)

Может быть, иллюстраторы, как переводчики с языка на язык (к примеру, с языка картин на язык слов) необходимы. Но нельзя же под этим предлогом ограничивать всякое творчество и всякое созидание. Иначе не просто неинтересно, иначе вся жизнь рано или поздно потеряет смысл и угаснет. Ведь не случайно другой писатель сказал:

«В основе художника лежит жадность к жизни. Ему хочется запечатлеть каждое мгновение ее во всех деталях… Дело художника уложить событие в объем зерна, чтобы брошенное однажды в живую человеческую душу, оно распустилось в прежнее, пленившее его однажды чудо»
(Леонид Леонов)

Чудо жизни! Чудо его созидания! Чтобы каждый мог творить и мог говорить:

«Никогда не надо забывать о своем назначении и помнить всегда, что народ избирает своих художников для того главным образом, чтобы показывать миру, что жизнь прекрасна, что сама по себе она величайшее благо и счастье»
(Александр Довженко. Зачарованная Десна. 1948г.)

Величайшее благо и созидание! Созидание жизни!..

Команда ЗоВУ (август 2009) -*Это я получил от них по рассылке. Интересная команда поисковиков нового слова.
Спасибо - очень вовремя этот подарок. Очень укрепляет изрядно пошатнувшуюся во мне веру в человечность человечества.

Мне сегодня и сумрачно, и безудержно весело
И в холстину Винцентову, без боязни вхожу
И листаю этюды, прошлой жизни чудесныя
И не то чтоб прощаюсь,но прощенья прошу

...нет! - я лучше опять ничего не скажу

Радоваться вам!

был
целовал, любил
бросил,забыл. пропал
сплыл
художника пыл
но холсты пропитал

странностью
перемешанной
с тем, что... помилуй бог!
разве так любят женщину? -
будь ты хоть сам Ван Гог...

торо, убийца, торо!

мечутся лица красные:
скоро? скоро ли? скоро?
Желтый Подсолнух глянцевый
плещется в волнах свиста
и
камертоном танца
пьяные кипарисы

но
тишиной звенящей
гидра голов беременна
если
камнем из пращи
черный бык на арене

прошелестело тело
прообразиной танка

женщина побледнела
с ней
ты вчера
фанданго

белые мои
птицы или бабочки?
на ветвях невест

ночь, вечера дочь
жаркой жажды жена
утром она уйдёт

маки!
- вспыхнули ночью
знаки
тревоги ветра над полем спелым
утром
пылал всё ярче холодный факел
словно Ван Гог размечал полотно
красным мелом
а маки
за ним шли лавиной в моё окно
что бы я с ними ни делал

что я?
да ни ночь ни смерть
не сделают красное белым

верите?

скажешь - "трудно быть богом"?
а - рядовым творцом?

зеркало. ночь. Ван-Гога
желтое в красном
лицо
он
исступленно охнув
сверкнул острием прозрачным
стал сохнуть Желтый Подсолнух
стал цвета слюны табачной

рана
как это странно
ухо - вот, на ладони
ухо ли? - безымянный
мятый стакан бездонный

проволокли с арены
"очередной - отмучен"
хлопья багровой пены
(как это больно - крючья)

о, отрезвленье боли
скажет кто, наконец
это бредет по полю
Сеятель? Или - Жнец.

глухо (в обрезок уха)
в шуме
ш-шу-ш-шепоток:
"как ты спокойно умер
рыжий Винсент Ван-Гог.
выжат и жаждой высушен
краской растерт в холсты
что ты боишься выслушать?
весь же - снаружи - ты!"

- Кто? - и сглотнул удушье,
стер оскал, словно грим
- Толку-то. резать уши
если крик - изнутри

***